(em diferido)

Lisboa, 8:00, hora local.
Ainda não levantámos vôo, nevoeiro e trânsito, dizem eles. Para mim, já não é Portugal, o meu país acaba depois de passar o controlo de segurança, quando me volto para trás só mais uma vz, e vocês ainda acenam, e eu sorrio e aceno também. Mas, pai, mãe, o meu país acaba aí, e eu choro em cada partida, logo depois de sorrir e acenar só mais uma vez.

Paris, 11:30, hora local.
Do lado esquerdo, para lá da janela, um Boeing 747-400 estacionado, à espera. Do lado direito, uma fila de gente em pé, passaporte e bilhete na mão, à espera. Deixo-me ficar sentada e espero, não há mais nada a fazer. Há qualquer coisa de calmante nos aeroportos, deve ser esta inevitabilidade da espera, pela hora de embarque, pela nossa vez na fila, pela vez do avião na fila para descolar. Se alguma coisa se atrasar não há muito a fazer, espera-se, espera-se e espera-se, lá havemos de chegar.